Non !

Non, non, et non.  ici, que voit-on ?
Âne Groin : 51 ans. 

Statut : femme d'immigré.
 Métier : violonneuse de basse-fosse d'orchestre, pour un Johnny cacochyme, vous parlez d'un glamour ! 
Singularité : ménopause et sécheresse vaginale,
qui oblige son mari à bien l'humecter.

Ras le bol que la France n'ait  que des femmes fatalement stériles à Matignon ou à l'Elysée,
à savoir, à sa tête  !
La France a besoin d'un vent et d'un sang neuf et purifié, non de ce brouet gluant impur qui abreuve ses sillons.

Vive le sang celte qui coule, vive l'utérus  épanoui.

Pas de ces "Marianne" plus bronzées,
que de bronze,

dépourvues de menstrues, et qui donnent de la Fille aînée de l'Eglise, une image
de catin sans foi, ni loi.
Français de souche celte, nous exigeons à la tête de notre pays,  des stigmatisées du con !

Des voleuses d'apparat se vêtissent  traîtreusement de rouge, quand leurs vulves sont à sec.
Jeanne d'Arc, vraie reine de France, et non la salope qui l'a supplantée, la maçonnique Marianne,  
au bonnet rouge, mérite du sang pur :
 des flots,  des flaques et des fleurs de sang !

Honte à elles,

et demi-gloire à Cécilia, qui, elle, se sachant desséchée,
et fière de "ne pas avoir une goutte de sang français dans les veines",

a eu le courage et l'honnêteté de fuir
avec Attias, bien sûr, membre de son camp élitiste,
madame n'allait tout de même pas troquer Sarkö, contre un plombier chrétien payé juste au-dessus au smic.

Ne glorifions pas, non plus,  la laiteuse mais immigrée Carla,

qui, traîtresse à la France, mais fidèle à ses principes familiaux, a fait couper le prépuce de son fils.
Prions, pour que la France exsangue et démembrée
retrouve  unité culturelle, spirituelle,
et sanguine.

 Prière :
"Que vivent les prépuces, que subjuguent et pullulent

 les lunes ensanglantées, qu'éclaboussent  les cons,  que coulent les menstrues,
qu'un tsunami de règles  submergent la France, 
qu'elle soit la fontaine sanguinaire de jouvence...
et  pestilence,  convulsions,  horreur de l'agonie, fuiront son sol,  

et un nouvel air pur balayera  mauvaises humeurs,
méchantes religions, traversera le pays, et des ruisseaux de lait, de miel, de caramel,
 irrigueront à nouveau

cette terre aux larges plaies, dont les purulences attirent des myriades de mouches africaines, entre Tsé-tsé et Ebola,
cette France criffée au visage, infectée par la culture de Thanatos, dont  les frères :.,  et autres, sont les fers de lance.

Non, non, et non à cette France hideuse et
blette, à la peau mate !
Non, non et, non
 à cette France ménopausée et boudinée, décorée de la légion et de satin rouge, na !

Mise à Feux

 

 En lettres de Sang...